En la tumba geométrica que habita
siempre sobra luz.
Se intentan ensayar soluciones prácticas
al cementerio de lenguas
que duerme en la mesita de noche.
Pero se cansa aquí, suave,
se hace ovillo en el corte de la cama
e intenta recordar en qué parte
de la caja torácica guarda el cerebro.
Hay demasiado día atravesando
el hormigón de las cortinas
y es innecesario ridiculizarse
viendo que las motas de polvo a contraluz
jamás se harán estalactitas.
Recuerda, atraviésate desde fuera,
suspendida encima de la placa de hielo
en la que yace tu cuerpo dormido,
recuerda: por dónde empezaste
el derrumbe.
.... Y ahora es cuando pienso: sere imbecil? Me caeria de la cuna de pequeño y nunca me lo han contado? Mamà, papà, contadmelo
ResponderEliminar¿por qué tanta repentina autocrítica?
ResponderEliminarLos escombros, como los poetas o los sabios, apenas tenemos memoria. Abrazos, siempre
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