*Gracias a Adriana. A su generosidad y espontaneidad les debo el título de este poema.
*A todos/as los poetas del taller. Gracias a todos/as los/as : A., B., C., E., G., I., J., M., S..
Nota la acera en su cuello.
Hay algo que le falta a la noche
mientras rueda cuesta abajo.
El abandono queda
en el tercer piso,
al final de esta manzana podrida.
No sabe por qué hoy
el portazo suena definitivo.
Por qué hoy,
si lleva años llorando
en las mismas escaleras,
las que acaban en otra sala
sin esquinas.
La madrugada ya ha firmado
su pacto con los perros invisibles.
Está sola,
y la noche son dos pupilas rojas
alejándose a toda velocidad.
"Nombre propio" - Anastasia K.
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"Somewhere only we know" - Keane (Hopes and Fears,2004)
I walked across an empty land.I knew the pathway like the back of my hand.I felt the earth beneath my feet,sat by the river and it made me complete.Oh simple thing where have you gone,I'm getting old and I need something to rely on.So tell me when you're gonna let me in,I'm getting tired and I need somewhere to begin.
I came across a fallen tree,I felt the branches of it looking at me.Is this the place we used to love?Is this the place that I've been dreaming of?And if you have a minute why don't we go,talk about it somewhere only we know?This could be the end of everything so why don't we go somewhere only we know?
Ésta es la que más me emociona de las que has escrito.
ResponderEliminarSer una de tus consonantes es equipaje más que suficiente. Gracias a ti, figa mustia (esto último es un piropo, que nadie se escandalice)
ResponderEliminarPero por favor, no más canciones de esas que remueven las lacrimógenas entrañas de los 14. Bua bua bua
Gracias amores. Marián, que te guste es más que un cumplido.
ResponderEliminarCreo que lo de figa mustia es el mejor piropo que he oido. Lo siento, seguiré poniendo canciones lacrimógenas por la desintegración (espero que temporal)de nuestro grupo de chiflados!!!
P.D. dale un buen uso a aquello que con tanto cuidado envolviste en papel transparente el otro día jajajaj
Tú tienes un aire de poesía en tus pasos, tus manos, tus mohínes, tu risa. Tú eres de poesía y tienes nombre. Propio. No por tuyo. Sino por sucesión de nombres acumulándose en tu altura de mujer. Me halaga que mi nombre repique en éste cuarto de campanas en el que los badajos han descendido todos los peldaños de algunas escaleras. Los ojos rojos de aquello que se ve en la oscuridad, suele hablar de un brillo extraño que la luz hace desaparecer. Como en un gesto mago.
ResponderEliminarGracias a tí, antes y siempre.
Besos de casi setiembre (y el otoño vendrá sin detenerse....)
Mejor será no intentar detener el otoño. Gracias Adriana.
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